像是捧着刚从地底挖出的、沾满泥泞的稀世珍宝。
唯恐一个不慎就摔得粉碎。
这一次，刘世廷没有再用那锋利的言语去回答。
他反而重新坐回属于自己、代表着无上权力的高背皮椅中，动作优雅而缓慢，带着一种掌控节奏的从容。
他伸手，慢条斯理地打开桌上那盒昂贵的特供香烟，修长的手指不疾不徐地捻出一支，轻轻掂了掂。
没有用桌角的镀金打火机，而是随手拿起一份普通打火机，“啪”的一声脆响，幽蓝色的火苗跃起。
他凑近点燃，深深吸了一口，动作带着某种近乎宗教仪式般的庄重与深沉。
灰白色的烟雾顺着他的鼻腔徐徐喷出，又被他贪婪地重新吸入肺部深处，来回反复地盘旋、充盈，仿佛这缕青烟是他汲取力量和计谋的神器。
他让那酝酿、发酵、凝聚着致命杀伤力的烟雾在肺腑中流转了足够长的时间——长到足够让旁边候着的吴天放几乎因紧张而窒息——才终于缓缓地将一股长长的、浓稠的烟柱吐出。
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